Pés no chão

Desça das nuvens,

sonhos são como miragens.

Alguém disse

que o passado é um sapato

que não lhe serve mais,

mas nos momentos de ócio

você esquece das enfermidades,

esquece das bolhas em seus pés

e volta a caminhar com eles.

Quando se dá conta

era a apenas a solidão murmurando

um abraço medíocre,

ou uma mentira em forma de poesia

escrita porcamente num papel 

escondido na gaveta,

sob um livro antigo e empoeirado,

devorado diariamente

por ratos que defecam os versículos

que um dia te aconselharam

a perdoar 490 vezes.

A vida segue.

Amanhã o sapato apodrecerá

e o futuro será cuidar do futuro,

alimentar o sonho comum

até ser aceito por todos,

até desenvolver o costume 

de masturbar sua mente

com o otimismo dos bilhetes de loteria.

Ser aceito por todos:

Rir dos acidentes, 

punir o ladrão,

trair o coração,

beber o pranto

enquanto degusta o pão envelhecido.

Ser aceito por todos:

Descer das nuvens

e finalmente

ter os pés no chão.

(i)mundo

Apague seu cigarro.
Não vê que todos estão
sempre certos do que fazem?
Não há brecha,
não há um "porém",
não há uma vírgula.
Para cada barbárie,
uma justificativa
e por isso a exceção
é tão invisível
quanto a lágrima de uma mãe.
Apague seu cigarro
porque o mundo 
é uma caixa de fósforos
esperando ser queimada.

A flor

A flor é bela 

Porque oferece o seu perfume

Para aquele que se aproxima

Para aquele que cuida

Para a mão que a arranca do solo

Para o vento que a despedaça

A flor ensina

Porque oferece o seu perfume

ROTINA

Todo dia a rotina ameaça pular de um prédio.

Chegam as ambulâncias;

Os inseguros afastam as pessoas,

os acomodados observam nas calçadas,

o repórter adicto anuncia nas redes e no telejornal.

Mas a rotina é imortal.

Se atira rumo à morte

para se desfragmentar no solo da vida.

Quando se esconde no canto dos pássaros,

quando é recebida pelo acaso;

quando, por acaso,

o céu muda de cor

e uma borboleta-azul pousa nos dedos do tédio.

A rotina foi salva

pela grandiosidade das pequenas coisas.

Morto

Eras apenas um náufrago

devorado pela imensidão do mar,

desdenhando a luz do farol.

E por isso a vida riu de ti.

Pois a saudade é só uma palavra riscada na areia

que se apaga com as ondas do tempo.

Aos poucos,

aos poucos.

EXPECTATIVA

Quanta insignificância pode haver
No lavrar da expectativa
Que hoje é ouro e amanhã poeira
A sorte dança ao som dos estalos
Na articulação desta mão
Que cultiva uma semente estéril:
Se amanhã for flor, será digno de amor
Se amanhã for dor, será o túmulo do ego
Então o semideus será verme
Resto do resto
Preso nas frestas
Perdido nos dentes encavalados
Do tempo predador

Morto

 

Ontem a tosse me disse
Que a alma estava engasgada
Com seu pranto mudo
Com sua lágrima - muco
Não havia como expelir a dor
A esperança coagulada se tornou medo
E depois viajou até os pulmões
Fazendo dos brônquios teias
Imergidas pela tristeza asmática
A alma estava doente
Mas havia um coração
em meio à rouquidão do peito
Hoje, quando esta cessa
Me silencio com a questão
Que desprezo como um pigarro:
"Haverá fôlego para o amor?"

Morto