NOTAS SOBRE A VERDADE

A verdade envelhece e

oculta sua face carcomida.

Usa um capuz dourado sobre

um tecido colado em feridas secas.

Um véu estrelado cobre seu pescoço, 

ocultando hematomas e arranhões.

A verdade carrega um saco rústico,
amarrado aos seus dedos leprosos,

suas pontas se arrastam no chão

como se carregasse crucifixos pontiagudos.

A verdade tem voz rouca,
suas cavidades pressionam o fole
que mal pode apagar uma vela,

mas a potência de sua risada é
de uma criança que ri
quando o adulto esconde seu rosto.

Os que se aproximam da verdade

contam que seus bolsos estão cheios de cartas amassadas,

escritas com lápis de cor,

se referindo à inocência do amor.

A verdade é anêmica, sente fome e sede.

Sua pele é grampeada às costelas curvas como pernas de moscas.

Os dentes alojados no estômago da verdade, assim como seus joelhos esfolados,
registram suas múltiplas quedas.

A verdade vagueia nas beiras dos córregos vermelhos,

trincados no globo ocular daqueles que se arrependem.

A verdade vê seu reflexo nos espelhos quebrados, nas cicatrizes dos punhos, nas portas dos orfanatos.

A verdade mora na sombra da árvore sobre o túmulo do ego.

A verdade rega suas flores com a chuva.

A verdade morre todos os dias,

mas ressuscita depois do gozo e do pranto.

A verdade renasce na carne ensanguentada, nas batidas do coração, na saliva do esfomeado, no agradecimento sincero e, sobretudo, nos pedidos de perdão.

A verdade é a única que pode libertar.

Morto